AbuelaNENA

Voy a pintar la figura de los pasos estáticos en el viento. Pintaré las ideas estancadas en blanco tropel. Todas las ansias de cavar una posesión. Y el final líquido fresco que abruma la mente. Canto rimas sin letras verdaderas rimas de sombras. Rimas en llanto puro y efímero. Del llanto penetrable el que se quiebra en cada invierno. Te quiero a ti pero fuera de lo común fuera de la meta que propicia el destino. Quiero la igualdad de las pasiones la gota de esperanza en un monto de espejos.

Quiero pedirles un poco de paciencia porque he estado perdida en algo más de una semana. El tiempo, el implacable que me rodea cada día con premura, me ahoga con sus brazos y no me quiere soltar. El tiempo cruel para mis años y malvado para mis huesos. Cuando el viento del norte llega desde la montaña a mi casa, sé que en la noche mi cuerpo gastado no encuentra reposo. Tanto la humedad como el viento no son mis aliados, y tengo que lograr un pacto para sobrevivir, ellos no entienden de mis achaques, y yo no he logrado en ningún momento convencerlos para que me dejen alguna que otra noche soñar en paz. Con el viento aprendí a escuchar los sonidos continuos y monótonos que me atormentan de forma insistente, pero de alguna forma, comparto su música repetidora; es lo que en muchas ocasiones me hace sentir que estoy viva. En cambio para la humedad, protejo mi cuerpo con un ungüento que cada año preparo al llegar la primavera, y expongo a la luna cada noche durante setent...